Это было тогда, когда я еще не был неизвестным литератором и
мои колючие усы не были еще даже чуть заметными полосками…
Был хороший весенний вечер. Я воротился с дачного «круга»,
на котором мы учиняли пляс, как угорелые. В моем юношеском организме, выражаясь
образно, камня на камне не было, восстал язык на язык, царство на царство. В
моей отчаянной душе раскалялась и бурлила наиотчаяннейшая любовь. Любовь была
жгучая, острая, дух захватывающая — первая, одним словом. Влюбился я в высокую
статную барыньку, лет двадцати трех, с глупеньким, но хорошеньким личиком, с
чудными ямочками на щеках. Влюбился я и в эти ямочки и в белокурые волосы,
которые кудряшками падали на красивые плечи из-под широкополой соломенной
шляпки… Ах, одним словом! Воротясь с круга, я повалился на свое ложе и
застонал, как пришибленный. Через час я сидел за столом и, дрожа всем телом,
измарав целую десть бумаги, сочинял письмо следующего содержания:
«Валерия Андреевна! Я знаком с вами
очень мало, почти незнаком, но это не может послужить мне препятствием на пути
к достижению намеченных мною целей. Минуя громкие фразы, я прямо приступаю к
цели: я люблю вас! Да, я люблю вас, и люблю больше жизни! Это не гипербола. Я
честен, тружусь (следует длиннейшее описание моих доблестей)… Жизнь моя мне не
дорога. Не сегодня — так завтра, не завтра — так через год…. не всё ли равно?
На моем столе, в двух футах от моей груди, лежит револьвер (шестистволка). Я в
ваших руках. Если вам дорога жизнь страстно любящего вас человека, то
отвечайте. Жду ответа. Ваша Палаша знает меня. Можете через нее ответить. Ваш
вчерашний vis-à-vis (такой-то, имя рек)…
P. S. Сжальтесь!»
Запечатав это письмо, я положил перед собой на стол
револьвер — для «фантазии» больше, чем для самоубийства — и пошел между дач
искать почтового ящика. Ящик был найден и письмо опущено.
Вот что произошло, как рассказывала мне потом Палаша, с моим
письмом. На другой день утром, часов в одиннадцать, Палаша, после прихода
почтальона, положила мое письмо на серебряный поднос и понесла его в спальную
хозяйки. Валерия Андреевна лежала под воздушным шёлковым одеялом и лениво
потягивалась. Она только что проснулась и выкуривала первую папироску. Глазки
ее капризно щурились от луча, который сквозь окно назойливо бил в ее лицо.
Увидев мое письмо, она состроила кислую гримасу.
— От кого это? — спросила она. — Прочти сама,
Палаша! Я не люблю читать этих писем. Глупости всё…
Палаша распечатала мое письмо и принялась за чтение. Чем
больше углублялась она в чтение моего сочинения, тем круглее и шире делались
глаза ее госпожи. Когда она дочитала до револьвера, Валерия Андреевна раскрыла
рот и с ужасом поглядела на Палашу.
— Что это значит? — спросила она недоумевая.
Палаша прочла еще раз. Валерия Андреевна замигала глазками.
— Кто же это? Кто он? Ну, зачем он так пишет? —
заговорила она плаксиво. — Кто он?
Палаша припомнила и описала меня.
— Ах! Да зачем он это пишет? Ну, разве так можно? Что
же я могу сделать? Не могу же я, Палаша! Он богат, что ли?
Палаша, которой я отдавал на чай почти все свои дивиденды,
подумала и сказала, что я, вероятно, богат.
— Не могу же я! Сегодня, вот, у меня Алексей Матвеич
будет, завтра барон… В четверг Ромб будет… Когда же я могу его принять? Днем
разве?
— Григорий Григорьич обещались у вас быть нынче днем…
— Ну, вот видишь! Разве я могу? Ну, скажи ему… Пусть…
Пусть хоть чай придет сегодня пить… Больше я не могу…
Валерия Андреевна готова была заплакать. Первый раз в жизни
она узнала, что за штука револьвер, и узнала из моего сочинения! Вечером я был
у нее и пил чай. Выпил четыре стакана, хоть и страдал… На мое счастье был дождь
и не приехал к Валерии ее Алексей Матвеич. В конце концов я ликовал.
|