Эпиграмма на смерть стихотворца
Покойник Клит в раю не будет:
Творил он тяжкие грехи. —
Пусть бог дела его забудет,
Как свет забыл его стихи!
Портрет
Вот карапузик наш, монах,
Поэт, писец и воин.
Всегда, за всё, во всех местах,
Крапивы он достоин:
С Мартыном поп он записной,
С Фроловым математик;
Вступает Энгельгардт-герой —
И вмиг он дипломатик.
На Пучкову
Пучкова, право, не смешна:
Пером содействует она
Благотворительным газет недельных
видам,
Хоть в смех читателям, да в пользу
инвалидам.
Твой и мой
Бог весть, за что философы, пииты
На твой и мой
давным-давно сердиты.
Не спорю я с ученой их толпой,
Но и бранить причины не имею
То. что дарит мне радость и покой.
Что, ежели б ты не была моею?
Что, ежели б я не был, Ниса, твой?
* * *
Тошней идиллии и холодней чем ода,
От злости мизантроп, от глупости
поэт —
Как страшно над тобой забавилась
природа,
Когда готовила на свет.
Боишься ты людей, как черного недуга,
О жалкой образец уродливой мечты!
Утешься, злой глупец! иметь не будешь
ты
Ввек ни любовницы ни друга.
|