Теперь к Америкам!*
Довольно! В прошлом году вам нужна была желтая кофта
(именно вам , а не мне), нужна была вспыльчивость, где дребезгами
эстрадного графина утверждаешь правоту поэтической мысли, иначе бы у вас, у
публики, не было ступени, чтоб здоровыми, спокойными войти в оглушительную
трескотню сегодняшнего дня.
Много талантливейших рук работало над тем, чтоб красиво
и грозно вылепить лицо теперешней России, — но всмотритесь, вы различите
следы и наших пальцев.
Правда, у нас было много трюков только для того, чтоб
эпатировать буржуа.
Но ведь это ж только противодействие желанию истребить
нас, а значит и все молодое.
Что было?! Вдумайтесь только во всю злобу, в весь ужас
нашего существования: живет десяток мечтателей, какой-то дьявольской интуицией
провидит, что сегодняшний покой — только бессмысленный завтрак на подожженном
пороховом погребе (ведь В. Хлебников два года назад черным по белому
пропечатал, что в 1915 г. люди пойдут войною и будут свидетелями крушений
государств, ведь в прошлом году в моей трагедии, шедшей в Петрограде, в театре
Комиссаржевской, я дал тот самый бунт вещей, который сегодня подмечен
Уэльсом*), кликушески орет об этом, а в ответ — выкормленный старческий смешок:
«О розах надо писать, о соловьях, о женщинах… Брюсова б почитали…»
Теперь не может быть места не понимающим нас!
Кому может показаться туманным язык лирика Лифшица*
(кажется, он сейчас ранен в одном из боев в Австрии), когда жизнь приучила к
ласковым змеям языка дипломатов.
Кому покажется странной моя речь, ударная,
сжатая, — ведь сейчас только такой язык и нужен, ведь нельзя же, да и
времени нет, подвозить вам сегодняшнюю, всю состоящую из взрывов, жизнь в
тихих, долгих, бурсацких периодах Гоголя.
Теперь жизнь усыновила нас. Боязни нет. Теперь мы
ежедневно будем показывать вам, что под желтыми кофтами гаеров были тела
здоровых, нужных вам, как бойцы, силачей. Сделаем так, чтоб уже никто не посмел
лить в наши горна воду недоверия.
И пусть каждый, выковав из стали своего сердца нож
стиха, крикнет, как Хлебников:
Сегодня снова я пойду
Туда — на жизнь, на торг, на
рынок,
И войско песен поведу
С прибоем рынка в поединок!
[1914 ]
И нам мяса!*
Солдаты, я вам завидую!
Вам хорошо!
Вот на ободранной стенке отпечаток пятерни шрапнели
клочьями человечьих мозгов. Как умно, что к глупому полю приделали сотни
обрезанных человечьих голов.
Да, да, да, вам интереснее!
Вам не нужно думать, что вы должны Пушкину двадцать
копеек и почему Яблоновский* пишет статьи.
Впрочем, это из другого!
Стихов, стихов, миллиард стихов (это вчера).
Радостно зашаркали в прихожей два миллиарда поэтовых
ног, но…
Вошел Маяковский —
И почему это боязливо прячут многие бесполых детей
худосочных муз?
Объяснимся.
Говорят, что я футурист?
Что такое футурист? Не знаю. Никогда не слыхал. Не было
таких.
Вам про это рассказала m-elle Критика. Я «ее»!
Вы знаете, есть хорошие галоши, называются
«Треугольник».
И все-таки ни один критик не станет носить этих галош.
Испугается названия.
Галоша, объяснит он, должна быть продолговато- овальная,
а тут написано «Треугольник». Это ногу жать будет.
Что такое футурист — марка, как «Треугольник».
Под этой маркой выступал и тот, кто вышивал:
Вчера читала я*, Тургенев
Меня опять зачаровал, и орущие,
как хлысты на радении,
Дыр, бул, щил*…
И даже марка-то «футуристы» не наша. Наши первые книги
— «Садок судей», «Пощечина общественному вкусу», «Требник троих» — мы назвали
просто — сборники литературной компании.
Футуристами нас окрестили газеты. Впрочем, ругаться не
приходится. Смешно! Если б Вавила кричал: «Отчего я не Евгений?» Какая разница?!
Футуризм для нас, молодых поэтов, — красный плащ
тореадора, он нужен только для быков (бедные быки! — сравнил с критикой).
Я никогда не был в Испании, но думаю, что никакому
тореадору не придет в голову помахивать красным плащом перед желающим ему
доброго утра другом. Нам тоже не к чему на добродушное лицо какого-нибудь
сельского барда наколачивать гвоздями вывеску.
Во всех наших манифестациях первым стояло на знамени:
«Всякое творчество свободно».
Приходите!
Встретим достойно каждого. Лишь бы между его глазами и
жизнью не маячила тучная фигура Апухтина, лишь бы чист был язык, а не изъеден
фразами «маститых».
Сегодняшняя поэзия — поэзия борьбы.
Каждое слово должно быть, как в войске солдат, из мяса
здорового, красного мяса!
У кого это есть — к нам!
Нет нужды, что мы бывали несправедливы.
Когда в авто мчишься сквозь сотни преследующих врагов,
нечего сентиментальничать: «Ах, под колеса попала курица».
Наша жестокость дала нам силу, ни разу не сдавшись жизни,
нести наше знамя.
Свобода творить слова и из слов.
Ненависть к существовавшему до нас языку.
С негодованием отвергать из банных веников сделанный
венок грошовой славы.
Стоять на глыбе слова «мы» среди моря свиста и
негодования.
[1914 ]
|
