Братья писатели*
Очевидно, не привыкну
сидеть в «Бристоле*»,
пить чаи,
построчно врать я, —
опрокину стаканы,
взлезу на столик.
Слушайте,
литературная братия!
Сидите,
глазенки в чаишко канув.
Вытерся от строчения локоть
плюшевый.
Подымите глаза от недопитых
стаканов.
От косм освободите уши вы.
Вас,
прилипших
к стене,
к обоям,
милые,
что вас со словом свело?
А знаете,
если не писал,
разбоем
занимался Франсуа Виллон*.
Вам,
берущим с опаской
и перочинные ножи,
красота великолепнейшего века
вверена вам!
Из чего писать вам?
Сегодня
жизнь
в сто крат интересней
у любого помощника присяжного
поверенного.
Господа поэты,
неужели не наскучили
пажи,
дворцы,
любовь,
сирени куст вам?
Если
такие, как вы,
творцы —
мне наплевать на всякое
искусство.
Лучше лавочку открою.
Пойду на биржу.
Тугими бумажниками растопырю
бока.
Пьяной песней
душу выржу
в кабинете кабака.
Под копны волос проникнет
ли удар?
Мысль
одна под волосища вложена:
«Причесываться? Зачем же?!*
На время не стоит труда,
а вечно
причесанным быть
невозможно».
[1917 ]
|
