Мрак*
Склоняются долу
солнцеподобные лики их.
И просто мрут,
и давятся,
и тонут.
Один за другим уходят великие,
за мастодонтом мастодонт…
Сегодня на Верхарна
обиделись небеса*.
Думает небо —
дай
зашибу его!
Господи,
кому теперь писать?
Неужели Шебуеву*?
Впрочем —
пусть их пишут.
Не мне в них рыться.
Я с характером.
Вол сам.
От чтенья их
в сердце заводится мокрица
и мозг зарастает густейшим
волосом.
И писать не буду.
Лучше
проверю,
не широка ль в «Селекте»*
средняя луза.
С Фадеем Абрамовичем сяду
играть в око*.
Есть
у союзников французов
хорошая пословица:
«Довольно дураков».
Пусть писатели начинают.
Подожду.
Посмотрю,
какою дрянью заначиняют
чемоданы душ.
Вспомнит толпа о половом
вопросе.
Дальше больше оскудеет ум ее.
Пойдут на лекцию Поссе*:
«Финики и безумие».
Иззахолустничается.
Станет — Чита.
Футуризмом покажется театр
Мосоловой*.
Дома запрется —
по складам
будет читать
«Задушевное слово»*.
Мысль иссушится в мелкий
порошок.
И когда
останется смерть одна лишь ей,
тогда…
Я знаю хорошо —
вот что будет дальше.
Ко мне,
уже разукрашенному в проседь,
придет она,
повиснет на шею плакучей ивою:
«Владимир Владимирович,
милый» —
попросит —
я сяду
и напишу что-нибудь
замечательно красивое.
[1916 ]
|
