Февраль
Этот вечерний, еще не весенний,
Но какой-то уже и не зимний…
Что ж ты медлишь, весна?
Вдохновенней,
Ты, влюбленных сердец Полигимния!
Не воскреснуть минувшим волненьям
Голубых предвечерних свиданий, —
Но над каждым сожженным мгновеньем
Возникает, как Феникс, —
предание.
Февраль 1913
Бегство
Да, я бежал, как трус, к порогу Хлои
стройной,
Внимая брань друзей и персов дикий
вой,
И все-таки горжусь: я, воин
недостойный,
Всех превзошел
завидной быстротой.
Счастливец! я сложил у двери
потаенной
Доспехи тяжкие: копье, и щит, и меч.
У ложа сонного, разнеженный,
влюбленный,
Хламиду грубую
бросаю с узких плеч.
Вот счастье: пить вино с подругой
темноокой
И ночью, пробудясь, увидеть над собой
Глаза звериные с туманной поволокой,
Ревнивый слышать
зов: ты мой? ужели мой?
И целый день потом с улыбкой
простодушной
За Хлоей маленькой бродить по
площадям,
Внимая шепоту: ты милый, ты
послушный,
Приди еще — я все
тебе отдам!
Осень 1911
Ситцевое царство
1
По вечерам мечтаю я
(Мечтают все, кому не спится).
Мне грезится любовь твоя,
Страна твоя, где все — из ситца.
Высокие твои дворцы,
Задрапированные залы,
Твои пажи, твои льстецы,
Твой шут, унылый и усталый.
И он, как я, издалека
День целый по тебе томится.
Под вечер белая рука
На пестрый горб легко ложится.
Тогда из уст его, как дым,
Струятся ситцевые шутки, —
И падают к ногам твоим
Горошинки да незабудки.
В окне — далекие края:
Холмы, леса, поля — из ситца…
О, скромная страна твоя!
О, милая моя царица!
О, вечер синий! Звездный свет
Дрожит в твоем прекрасном взоре,
И кажется, что я — поэт,
Воспевший ситцевые зори…
Так сладостно мечтаю я
По вечерам, когда не спится…
О, где ты, милая моя?
Где нежная моя царица?
16 апреля 1909
Гиреево
2
К большому подойдя окну,
Ты плачешь, бедная царица.
Окутали твою страну
Полотнища ночного ситца.
Выходишь на пустой балкон,
Повитый пеленой тумана.
Безгласен неба синий склон.
Жасмин благоухает пряно.
Ты комкаешь платок в руке,
Сверкает, точно нож, зарница —
И заунывно вдалеке
Курлыкает ночная птица.
И плачешь, уронив венец.
Твой шут, щадя покой любимой,
Рукой зажавши бубенец,
На цыпочках проходит мимо.
Раздвинул пестрым колпаком
Росой пропитанные ситцы
И спрятался. Как знать, о чем
Предутренняя грусть царицы?
Начало 1913
|
