Поэту
Со колчаном вьется мальчик,
С позлащенным легким луком
Державин
Ты губы сжал и
горько брови сдвинул,
А мне смешна печаль твоих красивых
глаз.
Счастлив поэт,
которого не минул
Банальный миг,
воспетый столько раз!
Ты кличешь смерть
— а мне смешно и нежно:
Как мил изменницей покинутый поэт!
Предчувствую
написанный прилежно,
Мятежных слов
исполненный сонет.
Пройдут года. Как
сон, тебе приснится
Минувших горестей невозвратимый
хмель.
Придет пора
вздохнуть и умилиться:
Над чем рыдала детская
свирель!
Люби стрелу
блистательного лука.
Жестокой шалости, поэт, не
прекословь!
Нам все дается
первая разлука,
Как первый лавр,
как первая любовь.
Весна 1908
Гиреево
Дождь
Я рад всему: что город вымок,
Что крыши, пыльные вчера,
Сегодня, ясным шелком лоснясь,
Свергают струи серебра.
Я рад, что страсть моя иссякла.
Смотрю с улыбкой из окна,
Как быстро ты проходишь мимо
По скользкой улице, одна.
Я рад, что дождь пошел сильнее
И что, в чужой подъезд зайдя,
Ты опрокинешь зонтик мокрый
И отряхнешься от дождя.
Я рад, что ты меня забыла,
Что, выйдя из того крыльца,
Ты на окно мое не взглянешь,
Не вскинешь на меня лица.
Я рад, что ты проходишь мимо,
Что ты мне все-таки видна,
Что так прекрасно и невинно
Проходит страстная весна.
7 апреля 1908
Москва
|
