À
Victor Hugo.
Fourmillante cité,
cité pleine de rêves,
Où le spectre en
plein jour raccroche le passant!
Les mystères partout
coulent comme des sèves
Dans les canaux
étroits du colosse puissant.
Un matin, cependant
que dans la triste rue
Les maisons, dont la
brume allongeait la hauteur,
Simulaient les deux
quais d'une rivière accrue,
Et que, décor
semblable à l'âme de l'acteur,
Un brouillard sale
et jaune inondait tout l'espace,
Je suivais,
roidissant mes nerfs comme un héros
Et discutant avec
mon âme déjà lasse,
Le faubourg secoué par
les lourds tombereaux.
Tout à coup, un
vieillard dont les guenilles jaunes
Imitaient la couleur
de ce ciel pluvieux,
Et dont l'aspect
aurait fait pleuvoir les aumônes,
Sans la méchanceté
qui luisait dans ses yeux,
M'apparut. On eût
dit sa prunelle trempée
Dans le fiel; son
regard aiguisait les frimas,
Et sa barbe à longs
poils, roide comme une épée
Se projetait,
pareille à celle de Judas.
Il n'était pas
voûté, mais cassé, son échine
Faisant avec sa
jambe un parfait angle droit,
Si bien que son
bâton, parachevant sa mine,
Lui donnait la tournure et le pas
maladroit
D'un quadrupède infirme ou d'un Juif
à trois pattes.
Dans la neige et la boue il allait
s'empêtrant,
Comme s'il écrasait des morts sous
ses savates,
Hostile à l'univers plutôt
qu'indifférent.
Son pareil le suivait: barbe, œil,
dos, bâton, loques,
Nul trait ne distinguait, du même
enfer venu,
Ce jumeau centenaire, et ces spectres
baroques
Marchaient du même pas vers un but
inconnu.
À quel complot infâme étais-je donc
en butte,
Ou quel méchant hasard ainsi
m'humiliait?
Car je comptai sept fois, de minute
en minute,
Ce sinistre vieillard qui se
multipliait!
Que celui-là qui rit de mon
inquiétude,
Et qui n'est pas saisi d'un frisson
fraternel,
Songe bien que malgré tant de
décrépitude
Ces sept monstres hideux avaient
l'air éternel!
Aurais-je, sans mourir, contemplé le
huitième,
Sosie inexorable, ironique et fatal,
Dégoûtant Phénix, fils et père de
lui-même?
– Mais je tournais le dos au
cortège infernal.
Exaspéré comme un ivrogne qui voit
double,
Je rentrai, je fermai ma porte,
épouvanté,
Malade et morfondu, l'esprit fiévreux
et trouble,
Blessé par le mystère et par
l'absurdité!
Vainement ma raison voulait prendre
la barre;
La tempête en jouant déroutait ses
efforts,
Et mon âme dansait, dansait, vieille
gabarre
Sans mâts, sur une mer monstrueuse et
sans bords!
русский
XCI
LES PETITES VIEILLES
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