100bestbooks.ru в Instagram @100bestbooks
| Автор: | Макс Острогин |
| Оригинальное название: | INFERNO |
| Метки: | Фэнтези |
| Язык оригинала: | Русский |
| Год: | 2010-2011 |
| Входит в основной список: | Нет |
| Купить и скачать: | Загрузка... |
| Скачать ознакомительный фрагмент: | Загрузка... |
| Читать ознакомительный фрагмент: | Загрузка... |
|
Описание: 1) Бог калибра 58
|
|
| « |
Каков он, мир «послезавтра», когда реальность, какой мы ее знаем, исчезнет навсегда, все погрузится в хаос, и мор, спящий до срока, пробудится и обернется порождениями Inferno? Есть ли в нем место герою, Праведнику, Истребителю погани? Хватит ли у него сил остановить порождения тьмы? И какой будет цена?
Глава 1 Жнец Я увидел рюкзак. На дороге. Лежал одиноко. — Может, он все-таки убежал? — спросил Ной. — Скинул груз, оторвался. Бывало ведь… — По асфальту-то? — Сбросил рюкзак, опять свернул… Я помотал головой. — Нет, он мертв. Ты считал? Ной кивнул. — Сколько? — Три пятьдесят. — У меня три двести, — сказал я. — Гомер выстрелил где-то на пятьдесят первой минуте. То есть на пятьдесят первой минуте его и догнали. Если бы жнец не приблизился, Гомер бы не стал палить. Так? — Так, — согласился Ной. — После выстрела он, конечно, сбросил штуцер, ушло четыре килограмма. Возможно, он пробежал еще метров двести-триста. И все. Гомер мертв. Ной хлюпнул носом, вытер соплю рукавом. — Может, мы неправильно считали? Ной старался заглянуть мне в глаза, ненавижу эту его привычку. — Я иногда сбиваюсь. — Ной продолжал утираться. — Секунду не за два шага считаю, а за три. Пять минут ведь всего… Могли и просчитаться. Я никогда не ошибаюсь. То есть не считаю секунду за три шага, всегда за два. Этому меня сам Гомер учил — это ведь жизненно важно, чуть просчитался — и все, вынос. А Ною очень хотелось, чтобы Гомер остался жив. Потому что он виноват, Ной. Руки чесались сказать ему об этом. И по шее. Хотя мне и самому желалось верить, если честно. — Может, и просчитались. Посмотрим. Надо с торбой разобраться. Дай брезент. Ной расстелил брезент, я вытряхнул на него содержимое рюкзака. Три пластиковые бутылки с порохом — самое ценное. В каждой на пятьсот зарядов. Тысяча пятьсот выстрелов. Настоящее сокровище. Одну бутылку Ною, две мне. Потому что я сильнее. Хотя нет, ему нельзя порох доверять, все мне. Пулелейка. Пулелейка нам совсем ни к чему. Гомер пользовался старым винтовым штуцером, мы гладкоствольными карабинами. Штуцер четыре килограмма, карабин два. Разница. К тому же Гомер был очень удачным — я имею в виду рост и силу. Еще старая генетика. А мы новая. Захудалая. Немочь. Особенно Ной. И не вырастем больше. Так что штуцер нам не уволочь. — Может, продадим? — спросил жадный Ной. — Да кому она нужна? У всех свои калибры… и тяжелая еще. Я столкнул пулелейку с брезента на асфальт. Запасной нож В ножнах. Рукоятка красивая, наборная, из дерева и из меди, зверь какой-то вырезан. Лошадь с рогом. Вытянул из ножен. Нож был в желтоватой смазке, я вытер лезвие об рюкзак. На медном кольце вырезано имя. Кира. Никаких Кир я не знал, размахнулся, разрубил пулелейку на две блестящие части. — Ого! — восхитился Ной. — Вот это да! Булат? Я посмотрел на лезвие, полюбовался узором, оценил на пальце центровку, выкинул в придорожную канаву. — Булат. — Ты что! — возмутился Ной. — Им же можно гвозди рубить! — Ты когда-нибудь рубил гвозди? — спросил я. Ной промолчал. — Вот и я не рубил. Он же затупится мгновенно. А просто так его не наточить, точило особое нужно. Ты будешь с собой точило таскать? И точить два дня? И смазку варить? — Зачем тогда его Гомер держал? — Откуда я знаю? Может, память какая. Только он почти полкило весит, зачем нам такой нож? — Не знаю. Острый… Острый. Такой острый, что не заметишь, как пальцы себе отрежешь. И ржавеет. Абсолютно ненужная вещь. Смазывай его, точи, снова смазывай, да еще сам берегись. А хватит на три удара. Да и ударять кого? Пули. Почти сотня. Обычные, свинцовые. Тоже ни к чему. У нас хороший запас, и пули, и дробь, и картечь, и пулелейки есть на всякий случай, тяжесть долой. Я собрал пули в горсть и выкинул в кусты. — Ты что все выкидываешь? — с недовольством спросил Ной. — Все может пригодиться… — Заткнись лучше, — посоветовал я. — Чем меньше вес — тем шибче скорость, ты это знать должен. Аптечка. Тут, конечно, я ничего выкидывать не стал. Шприц забрал себе, бинты, батарейки и спирт честно поделили пополам. Патроны. Две пачки. Пять сорок пять. В зеленой маслянистой коробке. — О! — застонал Ной. — Патроны! Их тоже выкинешь?! Я думал. Патроны вещь, конечно, не совсем бесполезная. Да в походе от них особого толку нет. Потому что тяжелые. Каждый грамм веса — это лишние секунды выносливости, лишние сто метров бега. А это решает все. С другой стороны, патроны можно обменять, Гомер говорил, что у Кольца они ценятся. Там люди по подземельям сидят, в дальние походы не ходят, там патроны в цене. Если, конечно, оружие осталось в исправности. Пять сорок пять, частый калибр. — Давай я понесу, — вызвался Ной. — Патроны. А что, я легко… Жадность — грех. Так говорил Гомер. Я снял с пояса складень, вытянул плоскогубцы. — Нет… — прохныкал Ной. — Не надо. Свернул с патронов пули, высыпал порох в рожок Хотел отковырять капсюли, но поопасался. — Я не могу, — Ной почесал голову. — Ты все не так делаешь, ты… — Заткнись, — еще раз посоветовал я. — Теперь я старший, теперь ты меня слушайся. Ной пробормотал что-то недовольное. Блохоловка. Почти новая. Ной сразу на нее принялся смотреть хищно. — Интересно, почему он ее не носил? — спросил Ной. — У него две всегда было, — ответил я. — Одну носил, другая отдыхала. Очень блох не любил, культурный человек… — Как делить будем? — По справедливости, как же еще… Я расстегнул ворот, достал цепочку с блохоловкой. У меня плохая, не очень эффективная, из старых портянок, смазанных жиром. Блохи на нее, конечно же, лезут, но тут же и соскакивают, приходится часто доставать, стряхивать. Другое дело Гомера блохоловка — настоящее произведение искусства, полет разума, что говорить. Поэтому я свою сразу выкинул подальше, а эту, круглую и хорошую, надел. Ной надулся. — А ты что думал? Тебе, что ли? Недостоин ты. Радуйся, что вообще жив. Это из-за тебя Гомер погиб. — Да я не смог… — Смог не смог — теперь уже поздно гадать, Гомера не возвернешь. Но что-то мне подсказывает, что он бы вряд ли тебе ее оставил. — Откуда ты знаешь? Но я уже закрючил куртку на вороте и вступать в дальнейшие споры о блохоловке был не намерен, я и так ее судьбу уже определил. |
» |
