|
Владимир 28.05.2011
Первые сто страниц читаются на одном дыхании… Немного безумный, немного грустный, немного магический, немного отвратительный мир. Пёстрые краски – как на работе импрессиониста: мазками, мазками… Джунгли, населённые призраками и духами, сказки, мешающиеся с реальностью.
В душном воздухе протоптаны тропинки, по которых гуляют разнузданные невозможности под руку с непонятной пока, житейской философией.
Классно… Первые сто страниц я получал истинное удовольствие от слога Маркеса. А после начал увязать. В начале слабо, цепляясь глазами за конце страниц. Потом сильнее, спотыкаясь на каждом предложении, потом на знаках препинания… Дошёл до половины – и увяз.
Доконали повторяющиеся события и имена (когда буду перечитывать – а буду обязательно! – составлю генеалогическое дерево всех Буэндиа).
Я вернулся в Макондо через месяц, с полной решимостью дойти… Чего это ни стоило. В начале было тяжко, потом пошло легче... Словно отматывалась плёнка в обратном направлении… Последние пятнадцать страниц проглотил на одном дыхании. Концовка потрясла… Но всё равно много чего осталось непонятным.
Меня мир работы мастера Маркеса для меня оказался разбитым напополам, как путешествие Хоббита: туда – и обратно. В начале туда: к вязкой середине, к цивилизации, к трясине дрязг и лязгу выстрелов – потом назад, в духоту джунглей, в лес, к безлюдности и крикам попугаев…
Послесловие: Я не понял этой книги. Оценку поставил скорее себе, чем Маркесу… Надеюсь, перечитаю, пойму, и оценю себя лучше.
К списку отзывов
Добавить отзыв
|
