Глава седьмая,
из которой читатель уяснит себе, как возникла поговорка: «Не знаешь, где
найдешь, где потеряешь»
Вот что происходило над гробом, в котором лежал Жан Вальжан.
Когда похоронные дроги удалились, когда священник и певчий
уселись в траурную карету и уехали, Фошлеван, не спускавший глаз с могильщика,
увидел, что тот нагнулся и схватил воткнутую в кучу земли лопату.
Фошлеван принял отчаянное решение.
Он стал между могилой и могильщиком, скрестил руки и сказал:
– Я плачу!
Могильщик удивленно взглянул на него.
– Что такое, деревенщина?
Фошлеван повторил:
– Я плачу!
– За что?
– За вино.
– За какое вино?
– За аржантейльское.
– Где оно, твое аржантейльское вино?
– В «Спелой айве».
– Пошел к черту! – буркнул могильщик и сбросил землю
с лопаты в могилу.
Гроб ответил глухим звуком. Фошлеван почувствовал, что земля
уходит у него из-под ног и что он сам готов упасть в могилу. Он крикнул
сдавленным, хриплым голосом:
– Скорей, приятель, пока «Спелая айва» еще не закрыта!
Могильщик набрал еще на одну лопату земли. Фошлеван
продолжал.
– Я плачу! – повторил Фошлеван и схватил
могильщика за локоть. – Послушай, приятель! Я монастырский могильщик, я
пришел тебе подсобить. Это дело можно сделать и ночью. А сначала пойдем выпьем
по стаканчику.
Продолжая говорить, продолжая упорно, безнадежно настаивать,
он в то же время мрачно раздумывал: «А вдруг он выпьет да не охмелеет?»
– Если вам так хочется, провинциал, я согласен, –
сказал могильщик. – Выпьем. Но после работы, не раньше.
С этими словами он взялся за лопату. Фошлеван удержал его.
– Это аржантейльское вино, – по шесть су!
– Ах вы, звонарь! – сказал могильщик. –
Динь-дон, динь-дон, только это вы и знаете. Пойдите прогуляйтесь.
И опять сбросил с лопаты землю.
Фошлеван сам не понимал, что говорит.
– Да идемте же выпьем! – крикнул он, – Ведь
платить-то буду я!
– После того как уложим ребенка спать, – сказал
могильщик и в третий раз сбросил с лопаты землю.
– Видите ли, ночью будет холодно, – воткнув лопату
в землю, добавил он, – и покойница начнет звать нас, если мы оставим ее
без одеяла.
Тут могильщик, набирая землю лопатой, нагнулся и карман его
блузы оттопырился.
Блуждающий взгляд Фошлевана упал на этот карман и задержался
на нем.
Солнце еще не скрылось за горизонтом; в глубине кармана
можно было разглядеть что-то белое. Глаза Фошлевана блеснули с яркостью,
удивительной для пикардийского крестьянина. Его вдруг осенило.
Осторожно, чтобы не заметил могильщик, он запустил сзади
руку к нему в карман и вытащил белый предмет.
Могильщик в четвертый раз сбросил с лопаты в могилу землю.
Когда он обернулся, чтобы набрать пятую лопату, Фошлеван с
самым невозмутимым видом сказал:
– Кстати, новичок, а пропуск при тебе?
Могильщик приостановился.
– Какой пропуск?
– Да ведь солнце-то заходит!
– Ну и хорошо, пусть напяливает на себя ночной колпак.
– Сейчас запрут кладбищенские ворота.
– И что же дальше?
– А пропуск при тебе?
– Ах, пропуск!
Могильщик стал шарить в кармане.
Обшарив один карман, он принялся за другой. Затем перешел к
жилетным карманам, обследовал один, вывернул второй.
– Нет, – сказал он, – у меня нет пропуска…
Должно быть, забыл его дома.
– Пятнадцать франков штрафу, – заметил Фошлеван.
Могильщик позеленел. Зеленоватый оттенок означает бледность
у людей с землистым цветом лица.
– А, разрази их господь! – воскликнул он. –
Пятнадцать франков штрафу!
– Три монеты по сто су, – пояснил Фошлеван.
Могильщик выронил лопату.
Теперь настал черед Фошлевана.
– Ну, ну, юнец, – сказал Фошлеван, – не
горюйте. Из-за этого самоубийством не кончают, даже если готовая могила под
боком. Пятнадцать франков – это всего-навсего пятнадцать франков, а кроме того,
можно их и не платить. Я стреляный воробей, а вы еще желторотый. Мне тут
прекрасно известны все ходы, выходы, приходы, уходы. Я дам вам дружеский совет.
Ясно одно; солнце заходит, оно уже достигло купола Инвалидов, через пять минут
кладбище закроют.
– Это верно, – согласился могильщик.
– За пять минут вы не успеете засыпать могилу, она
чертовски глубокая, эта могила, и не успеете выйти до того, как запрут
кладбище.
– Правильно.
– В таком случае с вас пятнадцать франков штрафу.
– Пятнадцать франков!
– Но время еще есть… Вы где живете?
– В двух шагах от заставы. Четверть часа ходьбы отсюда.
Улица Вожирар, номер восемьдесят семь.
– Время у вас еще есть, если только вы возьмете ноги в
руки и уйдете отсюда немедленно.
– Это верно.
– Как только вы окажетесь за воротами, мчитесь домой,
берите пропуск, бегите обратно, сторож вас впустит. А раз у вас будет пропуск,
платить не придется. И тогда уже вы зароете покойника. А я пока что постерегу
его, чтобы он не сбежал.
– Я обязан вам жизнью, провинциал!
– А ну, живо! – скомандовал Фошлеван.
Вне себя от радости могильщик потряс ему руку и пустился
бежать.
Когда он скрылся среди деревьев и шаги его замерли, Фошлеван
нагнулся над могилой и сказал вполголоса:
– Дядюшка Мадлен!
Никакого ответа.
Фошлеван вздрогнул. Он не слез, а скатился в могилу, припал
к изголовью гроба и крикнул:
– Вы здесь?
В гробу царила тишина.
Фошлеван, еле переводя дух – так его трясло, вынул из
кармана долото и молоток и оторвал у крышки гроба верхнюю доску. В сумеречном
свете он увидел лицо Жана Вальжана, бледное, с закрытыми глазами.
У Фошлевана волосы встали дыбом. Он поднялся, но вдруг, едва
не упав на гроб, осел, привалившись к внутренней стенке могилы. Он взглянул на
Жана Вальжана.
Жан Вальжан, мертвенно-бледный, лежал неподвижно.
Фошлеван тихо, точно вздохнув, прошептал:
– Он умер!
Снова выпрямившись, он с такой яростью скрестил на груди
руки, что сжатые кулаки ударили его по плечам.
– Так вот как я спас его! – вскричал он.
Бедняга, всхлипывая, заговорил сам с собой. Принято думать,
что монолог несвойствен человеческой природе, – это неверно. Сильное
волнение нередко заявляет о себе во всеуслышание.
– В этом виноват дядюшка Метьен, – причитал
он. – Ну с какой стати этот дуралей умер? Зачем понадобилось ему
околевать, когда никто этого не ожидал? Это он уморил господина Мадлена.
Дядюшка Медлен! Вон он лежит в гробу! Он достиг всего. Кончено! Ну разве во
всем этом есть какой-нибудь смысл? Господи боже! Он умер! А его малютка? Что
мне с ней делать? Что скажет торговка фруктами? Чтобы такой человек и так умер!
Господи, да разве это возможно? Только подумать, что он подлез под мою телегу!
Дядюшка Мадлен! Дядюшка Мадлен! Ей-богу, он задохся, я говорил ведь! Он не хотел
мне верить. Нечего сказать, хороша шуточка ради конца! Он умер, такой славный
человек, самый добрый из всех божьих людей. А его малютка! Ах! Во-первых, я не
вернусь туда. Я останусь здесь. Отколоть такую штуку! И ведь надо же было
старым людям дожить до таких лет, чтобы оказаться старыми дураками! Как же это
он все-таки попал в монастырь? С этого все и началось. Нельзя проделывать такие
вещи. Дядюшка Мадлен! Дядюшка Мадлен! Дядюшка Мадлен! Мадлен! Господин Мадлен!
Господин мэр! Не слышит. Попробуйте-ка теперь выкрутиться!
фошлеван стал рвать на себе волосы.
Издали послышался скрип. Запирали ворота.
Фошлеван наклонился над Жаном Вальжаном, но вдруг подскочил
и отшатнулся, насколько это возможно было в могиле. У Жана Вальжана глаза были
открыты и смотрели на него.
Видеть смерть жутко, видеть воскресение почти так же жутко.
Фошлеван окаменел; бледный, растерянный, потрясенный всеми этими необычайными
волнениями, он не понимал, покойник перед ним или живой, и глядел на Жана
Вальжана, а тот глядел на него.
– Я уснул, – сказал Жан Вальжан и привстал на
своем ложе.
Фошлеван упал на колени.
– Пресвятая дева! Ну и напугали же вы меня!
Затем он поднялся и крикнул:
– Спасибо, дядюшка Мадлен!
Жан Вальжан был только в обмороке. Свежий воздух привел его
в чувство.
Радость – отлив ужаса. Фошлевану надо было затратить почти
столько же сил, сколько Жану Вальжану, чтобы прийти в себя.
– Так вы не умерли! Ну до чего ж вы умный! Я так долго
звал вас, что вы вернулись! Когда я увидел ваши закрытые глаза, я сказал себе:
«Так! Ну вот он и задохся!» Я помешался бы, стал бы настоящим буйным
помешанным, на которого надевают смирительную рубашку. Меня бы посадили в
Бисетр. А что мне было еще делать, если бы вы умерли? А ваша малютка? Вот уж
кто ничего не понял бы, так это торговка фруктами. Ей сбрасывают на руки
ребенка, а дедушка умирает! Что за история! Святители, что за история! Ах, вы
живы! Вот счастье-то!
– Мне холодно, – сказал Жан Вальжан.
Эти слова окончательно вернули Фошлевана к действительности,
настойчиво о себе напоминавшей. Эти два человека, даже придя в себя, все еще,
сами того не понимая, испытывали душевное смятение; в них говорило
необыкновенное чувство, порожденное мрачной уединенностью этого места.
– Уйдем скорее отсюда! – воскликнул Фошлеван.
Он пошарил у себя в кармане и вытащил флягу, которой запасся
заранее.
– Но сначала хлебните, – сказал он.
Фляга довершила то, что начал свежий воздух. Жан Вальжан
отпил глоток и овладел собой.
Он вылез из гроба и помог Фошлевану снова заколотить крышку.
Через три минуты они выбрались из могилы.
Фошлеван был теперь спокоен. Он не спешил. Кладбище было
заперто. Неожиданного возвращения могильщика Грибье опасаться было нечего. Этот
«юнец» находился у себя дома и разыскивал пропуск, который ему довольно трудно
было найти, ибо он лежал в кармане у Фошлевана. Без пропуска вернуться на
кладбище он не мог.
Фошлеван взял лопату, Жан Вальжан заступ, и оба закопали
пустой гроб.
Когда могила была засыпана, Фошлеван сказал Жану Вальжану:
– Идем. Я возьму лопату, а вы несите заступ.
Дело шло к ночи.
Жану Вальжану нелегко было двигаться и ходить. В гробу он
окостенел и сам почти уподобился трупу. Среди четырех гробовых досок им
овладела неподвижность смерти. Ему надо было, так сказать, оттаять от могилы.
– Вы закоченели? – спросил Фошлеван. – Как
жаль, что я хромаю, а то мы потопали бы ногами, чтобы согреться.
– Пустяки! – ответил Жан Вальжан. – Два-три
шага, и я снова научусь ходить.
Они шли теми же аллеями, по которым ехали погребальные
дроги. Дойдя до запертых ворот и сторожки, Фошлеван, державший в руке пропуск
могильщика, бросил его в ящик, сторож дернул за шнур, дверь отворилась, и они
вышли.
– Как все хорошо устраивается! Какая хорошая мысль
пришла вам в голову, дядюшка Мадлен! – сказал Фошлеван.
Они беспрепятственно миновали заставу Вожирар. В окрестностях
кладбища лопата и заступ служат паспортами.
Улица Вожирар была пустынна.
– Дядюшка Мадлен! – всматриваясь в дома, сказал
Фошлеван. – Вы видите лучше моего. Покажите, где номер восемьдесят
седьмой?
– Вот как раз и он, – сказал Жан Вальжан.
– На улице никого нет, – продолжал
Фошлеван. – Дайте мне заступ и подождите минутку.
Фошлеван вошел в дом, поднялся на самый верх, повинуясь
инстинкту, неизменно ведущему бедняка к чердачному помещению, и в темноте
постучался в дверь мансарды. Чей-то голос сказал:
– Войдите.
То был голос Грибье.
Фошлеван толкнул дверь. Квартира могильщика, как все
подобные ей убогие жилища, представляла собой лишенную убранства каморку. Ящик
для упаковки товара – а может быть, гроб – служил комодом, горшок из-под масла
– посудой для воды, соломенный тюфяк – постелью, вместо стульев и стола –
плитчатый пол. В углу на дырявом обрывке старого ковра сидели, сбившись в
кучку, худая женщина и дети. Все в этой жалкой комнате носило следы домашней
бури. Можно было подумать, что здесь произошло «комнатное» землетрясение.
Крышки с кастрюль были сдвинуты, лохмотья разбросаны, кружка разбита, мать
заплакана, дети, по-видимому, избиты; всюду следы безжалостного, грубого
обыска. Было ясно, что могильщик совсем потерял голову, разыскивая пропуск, и
возложил ответственность за пропажу на все, что находилось в каморке, – от
кружки до жены. Всем своим видом он выражал отчаяние.
Фошлеван стремился к развязке, а потому не обратил внимания
на печальную сторону своего успеха.
– Я принес ваш заступ и лопату, – сказал он,
войдя.
Грибье с изумлением взглянул на него.
– Это вы, поселянин?
– А завтра утром вы получите у сторожа пропуск.
Он положил на пол лопату и заступ.
– Что это значит? – спросил Грибье.
– Это значит, что вы выронили из кармана пропуск, а когда
вы ушли, я нашел его на земле; покойницу я похоронил, могилу засыпал, работу
вашу выполнил, привратник вернет вам пропуск, и вы не уплатите пятнадцать
франков штрафа. Так-то, новичок!
– Благодарю вас, провинциал! – в восторге вскричал
Грибье. – В следующий раз за выпивку плачу я!
|
