Марина Цветаева «Лирика»

         СЫН

  

   Так, левою рукой упершись в талью,

   И ногу выставив вперед,

   Стоишь. Глаза блистают сталью,

   Не улыбается твой рот.

  

   Краснее губы и чернее брови

   Встречаются, но эта масть!

   Светлее солнца! Час не пробил

   Руну — под ножницами пасть.

  

   Все женщины тебе целуют руки

   И забывают сыновей.

   Весь — как струна! Славянской скуки

   Ни тени — в красоте твоей.

  

   Остолбеневши от такого света,

   Я знаю: мой последний час!

   И как не умереть поэту,

   Когда поэма удалась!

  

   Так, выступив из черноты бессонной

   Кремлевских башенных вершин,

   Предстал мне в предрассветном сонме

   Тот, кто еще придет — мой сын.

  

   Пасхальная неделя 1920

 

         ВЯЧЕСЛАВУ ИВАНОВУ

  

            1. «Две руки, легко опущенные…»

   

    Ты пишешь перстом на песке,

    А я подошла и читаю.

    Уже седина на виске.

    Моя голова — золотая.

   

    Как будто в песчаный сугроб

    Глаза мне зарыли живые.

    Так дети сияющий лоб

    Над Библией клонят впервые.

   

    Уж лучше мне камень толочь!

    Нет, горлинкой к воронам в стаю!

    Над каждой песчинкою — ночь.

    А я все стою и читаю.